LA AGONÍA DE ESTA ESPAÑA
Se ha muerto la
perfección
que causó tanto
trabajo
y con ella la
tradición
de un final bien
terminado.
Nos vamos a lo
primitivo
aunque adelante
la ciencia
ya que todo lo
conseguido,
cada vez menos
cuenta.
¡Hoy España
duerme triste!
despertando
desconsolada
como un sol que
ya no existe,
que se esfuma en
la distancia.
¡Hoy España ya
no duerme!
ya no sueña la
esperanza,
nadie cree en el
presente,
ni el futuro del
mañana.
Queda tanto
miedo por decir
que la valentía
es un riesgo
donde se paga un
alto precio
sencillamente
por vivir.
Mientras en su
lecho agonizando
se va
destruyendo la patria,
el pueblo vive
el espanto
sobre una huella
borrada.
¡Dentro de lo
pequeña…era grande!
unida con la
riqueza
de una patria
inigualable,
con su fuero y
grandeza.
Sus raíces de
pirámide
descansaban bajo
la piedra
de un gobierno
tolerable
que la unía con
su fuerza.
El árbol
crecía con lentitud,
comenzaba a dar sus frutos,
pero le robaron
la luz
los gobernadores
corruptos.
¿Qué queda de ti, España?
que los que criaste leales,
es la carroña
humana,
que no quieren respetarte.
Te están destruyendo a trozos
como terribles
alimañas,
fraccionándote
poco a poco,
como quien
devora una tarta.
Suelen llamarse patriotas
y se crean su
propia patria,
el bienestar no les
importa,
mientras se
llenan las arcas.
Parece que todo
les da igual,
se inventan su
propia razón
dándole
urticaria la nación
que solía
alimentarles.
¡Triste con
llanto y decadencia!
te van
despojando tu vida
cuando ya
cerrada la herida,
que quedó de aquella
guerra.
Ya olvidarás el eco de las batallas,
el dolor de las injusticias,
ya que en tu silencio soñabas…
la paz sobre las
esquinas.
Has criado mal a
tus hijos,
el arma de
guerra se liberó de nuevo
y juegan a los
bandidos
disfrazados de
bandoleros.
A hombros con la
guadaña
delimitan sus
comunidades
expandiéndose la
hierba mala,
destruyéndose
sus habitantes.
Y gritan a
pulmón lleno,
que son trofeos
de historia,
que les robó el
guerrero
en aquellos años
de gloría.
Hurgan en el
baúl de los recuerdos
en busca de la
memoria
de aquellos
reyes que unieron
esta pequeña…hoy
rota.
Amante Romero Álvarez
Grupo Poético Brétema
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