Campos verdes,
verdes sueños,
verdes sueños,
letras verdes,
palabras que se
hacen versos
y versos que se
hacen duendes.
Versos blancos,
blancos versos
que se agolpan
en su frente,
que escriben
cuando el mundo calla,
que callan
cuando el hombre miente.
Que a tientas
pregonan las sendas
y el mundo
vierte en sus aguas,
campos verdes,
primavera
que el tiempo
riega y descalza.
Hoy quisiera
equivocarme
al juzgar con
mis palabras…
versos que saben
a cobre,
cobre que me
sabe a nada.
Hoy quisiera
comprender
que, al buscar
en su templanza,
un silencio que
sea dios,
un dios: la
madrugada.
Que cada palmo
del camino
que mi ser
recorre y vaga,
descubra en el
alma un río.
arroyo de aguas
claras.
Campos verdes, verdes
sueños
que tiñen de
azul la montaña,
una gaviota se
acerca
para mezclase en
sus algas.
Hoy el monte se
ha hecho grande
y el río un mar
de plata,
pero mi sueño
sigue siendo
sentir lo que
siente su alma.
Su alma verde,
verdes campos
que a las nubes
se declaran;
allí los duendes
secretos,
allí sus
coquetas faldas.
Que el hombre
puebla de orgullo,
que orgullo
llena de mapas,
ya no laten en
él los mundos,
ya no sueñan
allí las barcas.
Campos verdes y
desiertos,
cálidas aguas
sagradas,
salva el verso
que escucha…
siente el verso
que habla.
Jean Carballo
(Grupo Poético
Brétema)
