Maldita muerte que llegas
y al acecho nos vigilas,
sigilosa entre las sombras
nuestra suerte predestinas.
Maldita muerte que ausente
nuestros pasos encaminas,
y apareces de repente
para segar nuestras vidas.
Eres fantasma en lo oscuro,
eres cuervo ennegrecido,
eres viento de la noche
con furor enloquecido,
eres dolor, eres llanto,
eres tristeza y gemido.
Isaura Lago
Si pudieras despertar
Tu voz no puede gritar
porque es un claro desierto,
que te has ido, que te has muerto
y ya no puedes cantar.
Tampoco puedes soñar,
que tus sueños ya se fueron
y entre nubes confundieron
si era llover o llorar.
Curaría tus heridas
si pudieras regresar
de ese eterno dormitar,
de esas noches tan perdidas.
¿Y las mías quién las cura,
si abro los ojos sin ver,
quién me podrá devolver
tu sonrisa y tu ternura?
Tampoco me puedes oír,
ni yo te puedo escuchar.
¿Podrán mis manos luchar,
amar, odiar, sentir, vivir?
Quiero morirme un poco
y en el camino encontrarte,
despertarme y despertarte
de este sueño tan loco.
De esta locura salvaje
que recorre mis entrañas,
que ya no sé si me engañas
o es verdad este ultraje.
¡Ay, si pudieras despertar
de una o de otra manera!
¡Ay, si pudiera pudiera
el mundo dejar de girar!"
Emilio Gómez
(Cantabria)
Palabras sencillas
Palabras sencillas para ti papá
Eres como la gota de lluvia que me acaricia
No fuiste un sueño me diste mucho amor
Respira mi alma todavía tu candor.
Te fuiste hace mucho tiempo a un largo viaje
Eres como la flor que siempre renace
No he olvidado tu suave olor
Doloroso fue decirte adiós.
La nostalgia en el alma se cierra
Te añoro papá, aquí en la tierra
quedó el sonido de tus pasos al caminar
Eres de mi jardín la verde hierba.
Quisiera cogerme de tu mano
pero nuestro tiempo ya está consumido
Como la campana que guarda su sonido,
guardo el consuelo de estar en el cielo contigo
Para ti hice mi verso en este día
Como el aire te necesito en mi vida
Grita mi corazón y la pena cierra
Día del padre, te recuerdo en la tierra.
TERESA CARIÑO
A un petirrojo
Acampas con tu pecho almidonado,
que por prieto y garboso pareciera
una roja chaquetilla muy torera,
sobre mi plinto verde ajardinado.
Pareces un maestro apresurado
que en su salida al ruedo dirigiera,
su paseíllo corto hasta la vera
de las migas de pan que he derramado.
El agua de la lluvia es ambrosía
que empapará la voz de mi poesía
para darte a beber en el estiaje
y te veré de nuevo en primavera
luciendo con orgullo en la pechera,
colorín, colorado, tu plumaje.
Fernando Jiménez-Ontiveros Solís
Torrelodones, Madrid
ADIOS SOLEDAD
Mi soledad
llorando me dijo
que quería marcharse.
Y me dolió
en mi costado
su partida
su grito callado.
Se marchó
con su traje de luces
y en sus manos
una rosa roja.
Y yo me quedé
solo más solo
que el silencio
en su silencio.
Hernán Pazos Girón
Piura (Perú)
NOSTALGIA
Y se fue perdida en el vacío,
mi alma en busca de tu alma
Y se fueron también mis sentidos,
en busca de lo que antes disfrutaban
¿Dónde fue la seda de tus manos
que con ternura mi cuerpo acariciaban?
¿Dónde fue la mirada de tus ojos
que con su luz mis noches alumbraban?
¿Dónde fue el sonido de tu voz
que buscándola perdido no encontraba?
¿Dónde fue el perfume de tu cuerpo
que en las noches de amor me embriagaban?
¿Dónde están los hilos de tu pelo
que entre mis dedos misteriosos se enredaban?
¿Dónde fue de tu piel el terciopelo
que mis dedos recorrían cual guitarra?
¿Dónde está el jadeo silencioso
que en las noches de amor nos devoraba?
Cuando las sombras lo cubran todo,
sólo quedarán tus recuerdos y los míos
Cuando tú y yo nos hayamos ido,
sólo quedarán en el polvo cenizas, en el tiempo olvido
Ceneme
L A P R I M A V E R A
Ya llega la primavera
y me invita a florecer
tan pronto como el almendro
y el espino en la ladera
Me llama la primavera
y, si añosos, resquebrajados,
están los troncos plantados
la savia circula nueva
y muestra bella la vida
al llegar la primavera.
La primavera me llama
y me invita a florecer.
El invierno ha depurado
lo que estaba deformado
y se muestra inmaculada
y pura como una niña
y en ofrenda, cual doncella,
se hace madre plena y bella.
Gesta la vida en la tierra.
Sabe que ha de madurar.
Nos la entrega y se repliega.
Deja la antorcha encendida
y, florecida la tierra,
en silencio, se retira
hasta que vuelva a llamar.
Me llama la primavera
y me invita a florecer
y a beber la luz y fuerza
de su eterno renacer
María Palacios
La puesta de sol
es tan bonita en esta noche…
El cielo se hace fuego
y a lo lejos se escuchan los ecos de un helado temporal
quebrantar el horizonte.
Apenas un halo de luz perfila el universo,
pero es tan profundo lo que siento que quisiera quedarme aquí
y ser rayo de fuego como él,
pero sé que sólo es un instante,
que se ha de ir.
Y tardaré mucho en ver
una luz tan viva como la de hoy y tardaré mucho en sentir
lo que yo siento.
¡Qué pena cuando me siento libre,
qué pena cuando el universo se transfigura de su traje amargo!.
No todos los días se puede soñar…
no todos los días sopla un viento dulce como el de hoy…
siento que este momento es único.
Jean Carballo
Cuando te olvidas de mí...
Cuando te olvidas de mí
vuelvo a perderme
en el infinito espacio de la nada...
Cuando te olvidas de mí
mi alma no encuentra la luz
y se vuelve oscura...
Cuando te olvidas de mí
el mundo sigue su curso
pero el mío se detiene a tu espera...
Cuando te olvidas de mí
mi alma llora...
Reina
(Buenos Aires- Argentina)
A Camelia
Vin caer unha camelia
ós meus pés caeu ó chán,
non vín cousa máis fermosa,
nin de ruido tan levián.
Era moi linda, vermella,
acabada cal xazmín,
non me deu tempo a pillála
no seu vóo de serafín.
Qué mágoa! Hai pouco estaba
no camelio, cal raíña,
veu unha brisa e nun intre,
caeu coma unha pompiña.
Era o día dos namorados,
ó coller tan linda flor,
levéina nunha carreira
para darlla ó meu amor.
Doucha con todo agarimo,
dixen, toma íste agasaio
en proba do meu amor...
colleuna con un salaio...
Manolo de Rinlo
Aunque no te tenga me cubren tus brazos,
si al pasar el tiempo se alarga mi estancia
entre los murmullos de las noches mías.
Aunque no me llames tu voz es potente
siento a cada instante que te tengo adentro
siento que tu fuerza recorre mis fuentes.
Aunque no te vea el viento te acerca
te anuda en mi pelo, te ata a mis sueños.
aunque no me beses tus besos se extienden
sobre mi pradera sedienta que espera.
Aunque ya no quieras sentirme me sientes,
porque somos esos que nunca se mueren,
porque fuimos agua, fuego y tierra candente,
por eso te espero, sintiendo en mis labios tu fuego.
María del Rosario Alessandrini
Santa Rosa- La Pampa (Argentina)
¿POR QUÉ...?
Siempre nacemos
como los desdentados,
a veces con vello
y arrugados
Sin embargo
nos tienen mimados
y aun siendo llorones
somos amados
Cuando crecemos
cualquier actitud
es cosa moderna
de la juventud
Ni de lejos sabemos
qué es la gratitud
Salir de juerga
es señal de salud
Cuando envejecemos
ya tenemos experiencia
casi nadie nos quiere,
no tienen paciencia,
somos un estorbo,
algo en decadencia
y es cuando nos mandan
a una residencia
Cuando morimos
alguien se acuerda de llorar
quizá por remordimiento
pero hay que aparentar
que nos quería
y cuando a la vejez llegar
no imagina
qué le puede tocar.
Marlene H. Azevedo
ENCUENTRO
Te busqué en mis pensamientos
En los sueños de mi corazón
Que de amor estaba sediento
Te busqué entre las sombras del desamor
En los fríos bosques de la soledad
En los mares revueltos del dolor
De pronto apareciste tú
Con tu sonrisa encantadora
Cegándome con tu luz
Siguiendo tu brillante estela
Las sombras desaparecieron
Y el invierno se hizo primavera
Dejé el pasado atrás
Con sus tristezas y agonías
Y quise al futuro mirar
Un futuro esperanzador
Con nuevas ilusiones
Un futuro lleno de amor
Mª DEL CARMEN G. SEGALÉS
(BARDITA)
IMÁGENES DESGARRADAS
Imágenes desesperadas que pobláis mis sueños intranquilos,
imágenes desgarradas que acuden a mis duermevelas,
poblando mi descanso interrumpido.
Manos tendidas que se acercan en demanda de auxilio,
manos presurosas tendidas en pos de cariño,
manos que no logro alcanzarlas
por que al tocarlas se convierten en humo desvaído.
Despertar húmedo y frío en noches de estío,
dolor, lágrimas, imágenes vivas y desesperadas,
fruto de mis entrañas, estás lejos de mi vida,
tan sólo acudes a mi lado, en imágenes veladas.
¡Te alejas, huyes sin pensar en tu destino!,
¡Me anulas, me borras de tu vida,
sin saber que sigo tu camino,
hasta que logre encontrarme contigo!
¡Gira la cabeza, mira hacia atrás!,
¡Párate, piensa, recapacita!,
verás como gritas,
¡Es mi madre
me necesita!
Mª Luisa López Castro
OS CESTEIROS
-cancionero-
Somos os pobres cesteiros
Hai cestos que compoñer!
Pobriños de nosoutros
que vamos a morrer.
Non sei si é de fame
ou si será de tos,
entra po-la boca
e sale po-los pés,
porque este mundo
foi feito o revés.
Cantando vamos pra vila
po-la calle Real,
quedan as señoritas metidas
dentro do portal.
Elas moi empolvadas
salen o mirador,
falando po-los dedos
faladiñas de amor.
E van po-la calle
trinquilintrín,
parecen unha rosa
do mes de abril.
E eu como elas
vouche tamén,
aínda que os cesteiros
non somos ninguén.
Alonso Rodríguez Galego
Cómo pasan los años
Cómo pasan los años,
con qué exquisitez…
Cuántas ideas
revolotean por nuestra mente
como águilas voladoras
sin poderse detener.
Cómo pasan los años,
con qué exquisitez…
Cuántos sueños se marchitan
y otros vuelven a renacer
con la esperanza siempre viva
de alcanzarlos alguna vez.
Cómo pasan los años
con qué exquisitez…
cuando en la noche duermas
y te sientas desfallecer,
piensa, bien mío,
que la vida es sueño
para despertar otra vez.
José Tizado
NOSTALGIA DE TREN
Pasa el tren, el tráfico se detiene. Inevitablemente se genera una pausa.
Cada vez que algún tren, muy ocasionalmente, interrumpe mi andar en alguno de los pocos pasos a nivel activos que se encuentran en la ciudad, un cierto aire de nostalgia se apodera de mis pensamientos.
Cuando yo era un niño, el tren pasaba a unos ciento cincuenta metros de mi casa, y era tradicional, si estábamos jugando cerca de allí, ir hasta las vías para saludar el paso de aquellas moles de acero cargadas con pasajeros con los que nos saludábamos.
Esperábamos su paso hasta él último vagón, que era, recuerdo, casi siempre anaranjado y como punto final el guarda parado en él, nos enviaba el último saludo.
Siempre sentí que si hay un medio de transporte que genera esa sensación mágica de estar viajando, ese es el tren.
Con su repiqueteo de durmientes, con sus bocinas, con sus ventanas panorámicas, con ese andar un tanto cansino.
Hoy, los trenes con pasajeros son poco más que una rareza en nuestra ciudad y obviamente ya no pasan cerca de mi casa.
Los galpones del ferrocarril abandonados, saqueados y descuartizados, dan una imagen de tristeza y llenan de impotencia el corazón.
La estación de Belgrano, hecha añicos por la desidia y la falta total de respeto por un patrimonio que es de todos, pero a la hora de hacerse cargo parece que no es de nadie.
¿Cómo se puede explicar que mientras en el mundo el ferrocarril es uno de los medios de transporte que más ha evolucionado, en mi país haya sido literalmente abandonado?
Es inevitable para mí preguntarme que sentirán ellos, los viejos trabajadores ferroviarios, que ya sea en los talleres, en el riel o conduciendo locomotoras, entregaron su vida para que hoy las cosas pudieran ser algo distintas.
Los ferrocarriles fueron uno de los orgullos que este país supo tener.
Fueron símbolo de unión nacional, de trabajo, de país que se mueve.
Los ferrocarriles fraternizaron al país, uno podía sentir que a través de aquellas líneas paralelas de acero, se conectaba con un compatriota suyo a miles de kilómetros.
¿Cuántos pueblos nacieron a la vera de las vías del tren? ¿Cuanta gente podía salir de su pueblo perdido en un recóndito lugar del país, gracias al tren?
Hoy, saliendo de lo que puede ocurrir en Buenos Aires o alguna que otra ciudad importante, sólo nos quedan los fantasmas.
Tan fantasmas como quedaron aquellos pueblitos que murieron cuando el tren dejo de llegar, dejándolos abandonados.
Mientras veo que el tren que me había interrumpido el paso va llegando a su final, trato de no perder la ilusión de que alguna vez recuperaremos este patrimonio que nos enorgulleciera en otras épocas.
Una vez más he perdido la cuenta de la cantidad de vagones que pasaron frente a mí. Cuando era niño esto no me pasaba, no sé si será la edad o la falta de práctica, quien sabe.
Un silbato lejano sigue anunciando su paso y acá en el último vagón un hombre mira fijo hacia un punto lejano de las vías, quizá pensando en lo mismo que yo. No sé por qué de pronto dirige su mirada hacia donde me encuentro, y yo como entonces, levanto y sacudo mi brazo, y él me responde instintivamente y parece sonreír.
Ahora el tren nos cede el paso y el tráfico retoma su ritmo, yo cruzo las vías calientes que aún tiemblan y me alejo sintiendo que la magia del tren no se borrará jamás y que tal vez aún haya esperanzas de volver a ver aquellas caras asomadas a sus ventanillas, mirando paisajes nuevos, cargadas de ilusión o simplemente soñando con un encuentro.
Mientras me alejo, de pronto un pensamiento loco me gana el alma: siento que si en algún momento tuviera que realizar el viaje final que me lleve a la otra vida, me gustaría que ese viaje fuera en tren.
DIEGO DOBLER
(Argentina)
Powered by Dhn © 2008-2009 Grupo Brétema • Agrupación Poética Brétema de Vigo • Grupo Brétema
La Agrupación Poética Brétema de Vigo, Se reserva todos los Derechos.
